بقلم هند القثامي
خرجتُ للفناء ( كعادتي بعد أن أطلتُ اعتكافي في المنزل) ألقيتُ التحية على أشجاره وقد تغير لونها لتنبئني بأخبارٍ لا تسر .
إصفرار أوراق الرمان و التين تدق أجراس الرحيل مجدداً وما أسرع عودته
فاكهةٌ حمَلَتها تلك الأشجار سقطت قبل أن أجنيها .
إقتربتُ من ورقة رمّان صفراء توشك على السقوط طوقتها بيدي وأنا أنظر إلى الشجرة الأم وذكرياتي معلقة عليها كثمارها وهي تقول : إنه الخريف ، ستحل ثلاث أشهرٍ برتقالية تتلوها أخرى بيضاء ينسكب الرمادي والابيض والاسود على الطرقات وفي الشرفات وفي ألوان معطفك
ستختفي ألوان الربيع من حولك حيث لا ورود ولا أوراق
سيعود ديسمبر بكل مايحمله إليك من سباتٍ ممل و أغصانٍ خاوية .
لسعة بردٍ أرغمتني على ترك الورقة تسقط من يدي لأحتضن نفسي لعلّها تهدأ تلك الرعشة وشعورٌ حزينٌ قادني كي أعود أدراجي خائبة إلى منزلي .
بعد أن أيقنتُ أن ديسمبر آت لم يعد لدي رغبة للخروج مجدداً لحديقتي وأوراقها المتساقطة .